"И тут она взлетела со страшным звуком фффыр-р!"

Крыша, в смысле.
После того как оказалось, что я совершенно не в состоянии сочинить историю в духе мэри-сью.
Максимум, на что я способна - помечтать о том, как выйду на пенсию и буду жить в доме у моря, среди кипарисов и виноградников etc.
Но ведь это в любом случае буду Я! Пускай даже и стриженная под полубокс.
А мечтать о том, что было бы, уродись я длинноногой голубоглазой блондинкой эльфийских кровей или знойной женщиной - мечтой поэта, у меня не получается. Во всяком случае, на трезвую голову.
Скажите, это лечится?