Все побежали, и я побежал

ЕДИНСТВЕННО ВЕРНЫЙ И ПОДЛИННО ИСТИННЫЙ ФИНАЛ СЕДЬМОЙ КНИГИ ПРАГАРЕПОТЕРА
(исполняется задушевно на самизнаетекакой мотив)

- Что происходит, профессор? - А просто ФИНАЛ.
- То есть, КОНЕЦ, полагаете вы? - Полагаю,
в смысле, кладу, или даже, пардон, возлагаю,
ибо сюжет откровенно меня заманал.

- Что же за всем этим будет? - Не все ли равно?
- Нас не убьют, вы считаете? - Нет, не считаю.
Я аккурат восемнадцатый спойлер читаю,
и по-любому выходит, что дело - [конфета].

- Чем же всё кончится? - Полной победою Зла.
- Так уж и зла? Вы уверены? - Да, я уверен.
Все-таки, способ не нов и веками проверен:
Все удивятся, а Роулинг срубит бабла.

- Что же из этого следует? - Следует шить,
шить сарафаны, халаты, рубашки и брюки -
были бы только у авторов заняты руки:
это единственный шанс до финала дожить.

- Что же потом? - А потом, не жалея труда,
так помереть, чтобы взвыла фанатская свора.
О, начинается. Двадцать очков с Гриффиндора!
Грейнджер, вы бестолочь. Двойка. Авада Кеда...

Мизантропическое

Не успело мое воспаленное сознание самовосстановиться после кислотных мультиков, как явились добрые люди с расспросами о минувшем праздновании дня ВМСУ. И меня, натурально, снова закоротило.
С тех пор, как звезды вошли в созвездие кукиша, и день ВМСУ перенесли туда, где его никто не найдет - на первое воскресенье июля (*)- празднование его сопровождается феерическим головотяпством. В прошлом году часа на полтора опоздали с салютом: пан главком слишком увлекся обмыванием вице-адмиральской бранзулетки и забыл отдать соответствующий приказ (впрочем, страдания пиротехников ничто в сравнении с ужасом организаторов, узнавших о перенесении праздника буквально за три дня до торжественной даты; с этого ужаса, по-видимому, все и началось).
( Злобный бубнёж )